Poesía

TEO SERNA

TEO SERNA (Manzanares, 1954) es poeta, narrador y artista plástico. Como pintor ha realizado más de 80 exposiciones individuales. Tiene también un amplio recorrido en el campo del diseño gráfico. Cultivador del relato corto, sobre todo de género fantástico o de realismo mágico, su primer libro publicado verá la luz en 1994: Historias extrañas, improbables y ciertas (Colección Ojo de Pez, nº 26. BAM). A estas Historias… le han seguido 23 títulos más (de los cuales 20 son de poesía discursiva o visual), 6 en colaboración con otros autores, 3 como ilustrador y 4 plaquettes. Tiene en su haber tres premios de poesía (el X de Barcarola, el XXV del Ciudad Alcalá de Poesía y el XXV del Juan Alcaide). Hace tiempo que cultiva la poesía visual, manteniendo una incesante actividad en lo relacionado con las (llamémosles) parapoéticas: poemas objeto, poesía fonética, acciones poéticas, arte sonoro, etc. Está incluido en 37 antologías nacionales y regionales de relato corto, poesía discursiva y poesía visual. Ha sido seleccionado en la exposición Desacuerdos, sobre arte, políticas y esfera pública en el Estado español, en el MACBA de Barcelona, en 2005. Vive en la Mancha, donde continúa escribiendo, pintando y dibujando como actos de rebeldía en los tiempos aciagos.

(OTRO) POEMA DE AMOR (Por R.) (I) Hoy te quiero como a un jarrón vacío o como a un ramo de rosas secas. Te creo objeto perfecto, colección de pétalos por deshojar, calma que en silencio me llama y me señala los ojos con el tizne arrojado por pájaros que pasan trazando trayectorias, vuelos inversos, infinitas fugas. (II) Hoy te quiero y te rozo apenas (porque en la distancia se roza apenas, como se inclina el sol cuando atardece). Por eso mis dedos son sabios hoy, cuando en la distancia te rozan, porque saben dónde está la precisión de tus labios, la dulce altura de tu mirada. (III) Te quiero hoy como a un jarrón de porcelana que olvidó el agua detenida de las rosas; te quiero hoy como a esas rosas, marchitas ya, sin el agua que olvidó el jarrón, resumen de un légamo pequeño y algo triste. (IV) Te quiero hoy como al vacío, al eco que queda dentro; como se quiere al perfume evaporado de las rosas, a la ausencia. (V) Ausencia tú, presencia sin embargo en lo que es, en ese jarrón que tiembla (que puede temblar) y (a punto de caer) recobra el equilibrio, la esencia vertical. Y así: erguido y quieto ya, recoge en su vientre la oración que digo cada día a no sé qué dios. Ese que te hizo, lejana, con un puñado de niebla mínima en los ojos.

Mujer leyendo en la yerba (Marquetería), 2011. FRANCISCO COBACHO

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