Poesía

CONCHA GARCÍA

CONCHA GARCÍA, La Rambla (Córdoba) 1956. Poeta, crítica y antóloga. Es licenciada en filología hispánica por la UB. Ha publicado una quincena de libros entre poesía, narrativa y ensayo. Entre sus libros de poesía destacamos Cuántas llaves, Editorial Icaria, Barcelona, 1998, Árboles que ya florecerán Editorial Ígitur, Barcelona, 2001, Acontecimiento Editorial Tusquets, Barcelona, 2008, o El día anterior al momento de quererle, Editorial Calambur, Madrid, 2013.

Estoy en Piriápolis vacía de sentimientos, dejé mi relación de ocho meses muy atrás, luego vino otra, fueron todas tan absurdas. Amar no se pudo. Creímos que la característica fundamental de la soledad radicaba en el hecho de que ante la posibilidad de tomar una dirección y sentir un instante de este mundo no se dividiese tanto el techo que nos cubre. El techo que una vez se descorrió y vimos todo lo que existe. Dulce amor ardemos contemplando cómo se empañan los cristales oscureciendo los edificios mientras nuestras manos toman otro sentido y la casa se desgaja de la naturaleza del mal, hay quienes mueren a esta hora. Seres dulces como ángeles que nos arraigaron. La nieve cae esta mañana el perfecto despertar que tuvimos no aguó la imagen duplicada de las antiguas avenidas enmarcadas en la fotografía que sostiene la pared. Cuando aparecen, son mitad religiosas enhebrando la aguja que coserá el delicado tapiz de los recorridos mentales y cambiantes escenas ya que una mañana estás en París y dos minutos más tarde atravesando la Pampa.

Se replegó el cielo, abrieron el área de recreo, nos detuvimos ante la hilera de hamacas orientadas a poniente, azules a rayas blancas, emergían pensamientos objetos, palos, banderas, cofres, y peces hacia una dirección demasiado familiar, flotó el papel donde el poema. Quisimos que el viaje no acabara. Todo se movía. Morimos hace tiempo, hoy estamos aquí, sacando con palas las nieves y en algunos lugares desenterrando los muertos que nos antecedieron, buscamos agua para nuestros hijos, sed para mantener el rumbo y el deseo que se recoloca ladrillo a ladrillo hasta formar la bóveda donde salir hasta las inmensas praderas del sur, nos perdemos de vista los unos a los otros, esparcidos formamos punteados movimientos como un dibujo cambiante en blanco y negro cuya figura se expande sin crecer. Del libro El día anterior al momento de quererle, Editorial Calambur, Madrid, 2013 Para reseña del libro ver pág. 94.

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